NO NOS MANEARÁN AUNQUE NOS MOVERÁN

Maneaban a los asnos en mi pueblo con una sogas cormas para impedirles el movimiento no fuesen al pasto. Así andamos en este mundo global el que toca la tecla de los pensamientos nos dice lo que hemos de decir escribir, creer o profesar. Están construyendo un sistema para ellos. Su táctica social es el mbeleco. Nos duchan a cada hora con agua fría. Nos recitan sus propios versos que huelen a los tufos y revanchas de horno crematorio... Y quien se mueva no saleen la foto.

 El brollador de las redes sociales, incansable, nos suministra sin para noticias a toda hora casi todas con "bicho" muy intencionadas y como el que no quiere la cosa. A ver quien pica. Esto es un brainstorming un constante la vado de cerebro. Trabajo para Google que no paga o me da el salario del judío

He dejado mi blog principal pero no puedo dejar de escribir porque a mí la acción de juntar frases es como respirar, no he cobrado un duro a lo largo de estos casi veinte años que llevo en esta bitácora. Trabajar para el turco. Esta gentuza ha sumido al planeta en una esclavitud global. Periodistas al paro escritores a hozar.Reverencia la bazofia de Telecincop y nos sirven bazofias en copas de cristal. Dejo detrás de forma irreprochable  una obra selecta hecha y bien tallada. Pero he de agachar cabeza. Tengo que decir yes buana. O a la puta calle.

AL COPO Y ALCEPO                                      

Cormas nos pusieron
 pies quietos todos
nadie hable ni se mueva sin mi permiso
sepan cuantos y oigan
los mis ukases
mis palabras son veredictos
y mis gestos normas
nos manearon
andamos por la calle
al copo y al cepo
candadas nuestras lenguas
nadie podrá acotar los nuestros sueños
Pero ay cualquier día romperemos las cadenas
quebraremos los arillos
Nuestras manos fuertes
quebrarán sus fierros
Ya séque les enfurece
nuestro desparpajo
no comprenden la libertad de pensamiento
llevan un dictador en la visera
y una fusta de culera
para solmenar disidentes
Son unos negreros
saliónos rana el maestro escuela
en la sombra maniobra un tal Julio
Diego de Noche
salido de la oscuridad palaciega
madriguera de reptiles oculta
que inocula el virus y el fomes que aflige al mundo con dedos bíblicos-
mientras por las ondas de la radio
nos llega el eco de la pala
del sepulturero...enterraron por la tarde
a la hija de Juan Simón-

de ese judas israelita
creso banquero de Manhattan
ellos son parte interesada de la peste negra que regresa entre mentiras y apotegmas récipes y recetas que no valen para nada
dieron un golpe de estado y el pueblo no se entera
Él ronda puticlús y bares de ambiente
per Malasaña y la Montera
paseando su mirada
de general de cuatro estrellas
a la caza de efebos
y sodomitas
a los que deslumbra con sus estrellas y galones
chitón que viene la Inquisición
nunca fui políticamente erecto ni correcto
por eso a mí
me mandaron a galeras
y de ellas salí triunfante
lamiendo mis heridas
ellos son ropa vieja,
sobre la funda de mi almofrej
en la cual duermo cada noche a pierna suelta,
curen otros del gobierno,
hagan juego a sus proclamas,
esto va a acabar en merienda de negros
bardajes y buharros de la tele
aviesas reinas  cotillas
que ponen al retortero sus desvaríos
El vulgo ha de saber con quien se acuestan ellas
con quien duermen
a qué hora se levantan
cuando tienen el flujo
o les venga el mes.
romperás pronto España
tus cadenas
quiebra las cormas
rescinde el eslabón
sal de tus miedos
rompe tus grilletes
costearse la edición y eso es puta y poner la cama. ¿Para esto la libertad? Nos quieren decir que la pandemia viene de unos chinitos que se zampaban ratas y murciélagos. Mentira y gorda. Ek Covid ha sido el resultado de la puesta en órbita de una estrategia inicua para una especie de guerra de las galaxias. Sus obsesiones con china le llevaron a ello. Hay que reducir población exterminar viejos. Se trata n mñás ni menos que un corolario de la teología de Auschwitz y de la proclama de venganzas. Los impíos del Gólgota están detrás. El virus es un arma química de un terrorífico carácter letal. No es un producto natural sino artificial ersatz (sucedaneo) surgido de la mano el hombre entro del matraz de un laboratorio norteamericano activado cual regalo de cumpleaños en China.

La notica no halagará nuestros oídos, pero se trata de un hecho letal o creo haberlo adivinidao por inspiración la noche que estaba postrado con el morbo en un hospital tuve esa revelación y escuché una voz que decía Antonio os engañan pero yo os rescataré. Más tarde, quedé sumido en una extraña serenidad, cesó la tos perruna y amainó el dolor de cabeza mientras yo escuchaba las cadencias de esta voz dulce de la Señora. desde la ventana de mi habitación yo veía las luces del Escorial una profusión de velitas nocturnas titilando en la oscuridad. Al cabo sonó una alegre y pacífica melodía. Alrededor de mi cama cantaban los ángeles y yo me sentí bañado en una luz celestial con una voz que decía no os dejéis engañar. Era la voz de aquella que conculcó la cerviz de la serpiente. La que me curó. A la mañana siguiente bajó la fiebre, cesó la tos, me vi libre del mal

cormas

CORMAS AL COPO Y ALCEPO                                        

Cormas nos pusieron
 pies quietos todos
nadie hable ni se mueva sin mi permiso
sepan cuantos y oigan
los mis ukases
mis palabras son veredictos
nos manearon
andamos por la calle
al copo y al cepo
candadas nuestras lenguas
nadie podrá acotar los nuestros sueños
romperemos las cadenas
quebraremos los arillos
manos fuertes
quebrarán sus fierros
les enfurece
nuestro desparpajo
no comprenden la libertad de pensamiento
llevan un dictador en la visera
y una fusta de culera
para solmenar disidentes
saliónos rana el maestro escuela
en la sombra maniobra un tal Julio
diego de noche
salido de la oscuridad palaciega
madriguera de reptiles oculta
que inocula el virus y el fomes que aflige al mundo con dedos bíblicos-
mientras por las ondas de la radio
nos llega el eco de la pala
del sepulturero...enterraron por la tarde
a la hija de Juan Simón-

de ese judas israelita
creso banquero de Manhattan
ellos son parte interesada de la peste negra que regresa entre mentiras y apotegmas récipes y recetas que no valen para nada
dieron un golpe de estado y el pueblo no se entera
Él ronda puticlús y bares de ambiente
per Malasaña y la Montera
paseando su mirada
de general de cuatro estrellas
a la caza de efebos
y sodomitas
chitón que viene la Inquisición
nunca fui políticamente erecto ni correcto
por eso
me mandaron a galeras
y de ellas salí triunfante
lamiendo mis heridas
ellos son ropa vieja,
sobre la funda de mi almofrej
en la cual duermo a pierna suelta,
curen otros del gobierno,
hagan juego a sus proclamas,
esto va a acabar en merienda de negros
bardajes y buharros de la tele
aviesas reinas  cotillas
que ponen al retortero sus desvaríos
España ha de saber con quien se acuestan ellas
con quien duermen
a qué hora se levantan
cuando tienen el flujo
o les venga el mes.
romperás pronto España
tus cadenas
quiebra las cormas
rescinde el eslabón
sal de tus miedos

BALANO YERTO NBO LO LEVANTA UN MUERTO

 CINCO EN UNA NOCHE

QUINQUE IN EADEM NOCTE
San Gregorio no le llegó a la parienta. Mala cosa. Fuimos a Cuenca y hay cuestiones que afloran horas y lágrimas terribles perversiones traiciones y felonías estrella de cinco puntas y bonetes de cuatro cuernos como el de los retóricos de Alcalá. Veo el rostro alargado de aquel seminarista que era hijo de una guardia civil de Azuqueca, minas borrachas,tiempos barridos con los berridos del José que toca el culo a la mujer, odio a este tipo un granadino de mala follá, y para colmo gafe, quien dirá que no son siete seis sotanas y un bonete pelotas hinchadas de viento me pongo en cuclillas para cagar que es como parir un poco mera actividad fisiológica. En el ser humano lo excretorio predomina; las gallinas rodean al gallo que vela por ella desde el almiar de la albarrada  y en una mañana hasta 40 quiquis, a todas las cubre y a todas deja preñadas gallinas y mujeres todas ponemos unas ponen cuernos y otras huevos. Leo la Flos Sanctorum libro triunfal que canta 400 kirikies de una sentada. Se pusieron los montes de parto et quinque in eadem nocte no pudo ser al quinto. Gatillazo  al canto y ahora pintan leños porque 48 cartas tiene la baraja en honor a los años que vivió Mahoma que mando que no se disputase su secta sino que se defendiera con la espada y el gallo es el áspid de los celos cantando gritos triunfales desde su promontorio muy generoso y solicito con el harén 1que el amo le dio a todas las pone a cacarear.

Tocas basquiñas y alfileres. El animal más casto es la mula pues no se deja cubrir. Azotar el trompo con la correa. Bárbara costumbre a la cola. Cola de la universidad, pero en la mañana de enero aquel día de san Antón una cola de estudiantes aguardaban al catedrático de prima que llegó al cabo los mofletes colorados pues se había metido al pecho y espalda tres sorbetes de aguardiente y dio tres besos a la epacta por los figones aledaños a la calle Libreros antes de meterse con Aristóteles… haya paz los mis amigos… llevaba un jubón de paño viejo bajo la sotana de refino segoviano que había ayunado a la intemperie de más de veinte cuaresmas… paz a los míos y gracias al dios de lo alto le sean dadas.

Sonó la campana y ateridos de frío pues había carámbanos colgando de los voladizos  a trancas y barrancas entramos a Prima a gozar de la compañía de Aristóteles, rebuznó un asno en la cuadra de los frailes, y domine Iñigo empezó su disertación, preguntó el pensum a un irlandés y este lo recitó en latín con su media voz de trapo.

Alguien chascó un pedo en los bancos de atrás y nos reímos quien ha sido quien es el guarro. Entonces saltó como un tigre desde su cátedra domine Iñigo esgrimiendo la caña amenazante. Uno dijo que era el burro del mercedario y lo escuchamos desde aquí. No pudo ser tan lejos. El más aventajado de la clase Claudio Serantes que era hijo del marqués de Siete Iglesias explicó al maestro de novicios que nos dieron de cenar diamorón la noche antes pues la mancha de moras con moras se quita y sonó otro cuesco que retumbó como un trueno de Júpiter en el aula magna.

Las paredes del claustro devolvieron el eco. Uno de Segovia hijo de un peraile supuestamente aunque el pobre tejedor era solo putativo padre de aquel estudiante a quien puso semilla en el mundo un canonigo empezó a hacer la mamola juego que consiste en mover los puños como el que hace puñetas y hacer pedorretas con los labios mientras se recita el confiteor de la cagalera… quien se ha peído que huele a tocino quien se ha cagado que huele a bacalado,,, tú por tú que has sido tú. Don Iñigo hecho un basilisco por el barullo que se preparó en clase empezó a repartir mandobles entre sus doctrinos y para atemperar el golpe los  retóricos se tapaban las melondras con el brazo.

Tuvo la culpa de aquel estrago el diamorón que les dieron las monjas. El jarabe de moras optimo remedio a estreñidos, te vas de vareta  la pata abajo, vamos, pero el gatillazo no lo curan hierbas.

 No dio con el culpable el profesor sañudo aunque les hizo jurar a parte de la clase poniéndoles una Biblia al alcance  de tal forma que en lugar de una lección de prima aquello parecía una iglesia juradera. Así y todo, no dio con el pedorro.

 El que marchó sin despedirse era el muchacho de aquel tejedor del Acueducto que había salido fino muy refino como el paño que se confecciona en dicha ciudad al que dicen Refino de Segovia, es tela marinera, esto es: limiste, pana obreriza para que nos entendamos.

Quédeme sin lena, perdía el huelgo pero muy alborozado, al ver cómo se jaleaban los estudiantes, corriendo el gallo, y mira que todavía no  eran las Candelas pero habían empezado los canallas a hacer de las suyas después de cantar el Gaudeamus Igitur.

Sonó la campana anunciando el final de prima y salimos a recreo, yo fuime a refugiar junto a un moral que esta cabe el alpende o cobertizo que se oculta detrás de un lavadero en la huerta del colegio.

 Otrora, aquella especie de alberca cuadrangular había formado parte de unas termas romanas frecuentadas por los legionarios complutenses.

De un lado de la pared, de granito toda, aun aparecieran unos hierros en forma  de escarpia. Eran las perchas o gándaras donde los usuarios del pediluvio y del caldario colgaban sus galeas, sus morriones empenachados, las túnicas pretextas y los sacerdotes de Júpiter la laticlavia y el cíngulo.

Tito Livio nos narra las bárbaras costumbres de aquellos milites y équites de la Legión VII que tenían en Alcalá el campamento cuando esto era Complutum y no habían llegado los moros que la quisieron bautizar con el apodo de Alcalá o ciudad castillo, borrando el origen, y su antiguo circo lo convirtieron en almádana. Allí yo vi solazarse a las púberes canéforas que despabilaban las moscas restregando el nalgatorio con ramas de abedul a grandes sacudidas. Por ser un poco candajón o visitero me entero de todo, pues entro en todos los sitios. Dicen que aojo y que poseo el don de ligadura pero yo creo simplemente que lo que hago es fijarme mucho y corretear por los sitios. Tanto ando y tanto camino que me rozo los muslos y Atenagoras mi esclavo me da una pomada de mejorana que sirve de bálsamo a esa afección que llamaban antaño los castellanos intertrigo, a veces se me levanta la piel y me salen escaras que talmente semejan dos peñas, dos gollizos. El balano yerto, no lo levanta un muerto. Con que no peco y yo en una coaxca haría el ridículo como está dicho. Una de mis jarifas me llamaba tardón y otra me dijo cogujón. Eres un cojugón, cojones y yo le dije mira mora Zaida unos ensillan y otros cabalgan, unos varean y otros cardan. Uno no tiene una polla sino lana entre las piernas, debe de ser por culpa de la próstata. Con eso en esas condiciones nada tiene de particular que unos buenos tochos en la frente te nazcan, aseguró la Lauriana que vino a hacer la carrera desde Bucarest cuando mataron a Ceucescu. Tú dirás lo que te dé la gana. Lauri, pero solo en mi cama y villano en mi rincón me pedorreo por las noches  cuando me da la gana y a mis anchas et quinque in eadem nocte para eso me he comparado en el Corte Inglés una muñeca hinchable. Suspiros de España… más madera

LA JAULA DE EZRA POUND

Los vencedores cuando entraron en Roma llevaron al poeta Ezra Pound en una jaula de leones y los expusieron para escarnio público pese al castigo tuvo más suerte que Mussolini al que colgaron junto a su amante Clara Petacci con los pies para arriba y los ingleses fusilaron a Lord How How. Sus acreditaciones sus versos y sus libros y su fama no le sirvieron de nada.

Acusado de colaboracionista fue condenado a muerte por colaboracionista por un tribunal de Washington pena conmutada por la de cadena perpetua. Fue declarado loco le pusieron la túnica púrpura de Pilatos como Herodes a cristo y lo mandaron al Pretorio sus obras confiscadas y borradas del catálogo, pero como Dios protege a la inocencias murió a los 88 años en Venecia. Es uno de los mayores poetas en lengua inglesa cetro que disputó con su amigo y rival T.S Elliot. Pound había huido a Londres buscando sus raíces, pero su sueño era Roma y la latinidad de la misma manera que el canadiense Elliot amó una Inglaterra en la cual quiso ser más inglés que los ingleses. En los cursos de Filología estudié la obra poeta de los dos. Entendí a Elliot que me entusiasmó.

Pound es mucho más intrincado y difícil (Cantos, Sextus Propertius, Lume Spento, Testamento de francoi Villon) los críticos ven en sus poemas un alegato contra la usura.

En sus emisiones radiofónicas desde Roma atacó el sistema capitalista y bendecía al fascio. Formalmente sus versos los escancia bajo el compás de un ritmo interior aliterando frases y resucitando palabras enterradas del inglés que interfiere con otras en francés alemán italiano y español. La estructura ontológica de sus versos es criptica apta únicamente para iniciados y para las elites. Establece campos de fuerza para poner el mundo del revés.

Su mensaje adelantándose a Orwell Huxley y los utópicos es que la usura y el deseo de tener sin ser llevará a un mundo bajo el yugo de los nuevos tiranos: redes sociales, prensa atraillada y manejada por el gobierno, sin la división de poderes en los estados que predicaba Hobbes y demagogia a todo pasto.

El presentimiento de este vate de Idaho parece haberse materializado con la crisis de la peste pequinesa marcada por el terror y la desinformación.

No sabemos lo que está ocurriendo con el microbio asesino porque quien lleva las riendas y tiene la clave de la pandemia global no nos la dice.

11M HOLOCAUSTO QUÍMICAMENTE PURO URDIDO POR UNA MENTE FRÍA Y DEMONÍACA

Ya van seis años. Fueron 190 muertos. ¿Arriba lo sabían? Abajo seguimos a blancas. Me llaman de una emisora extranjera para preguntarme si los españoles se sienten más seguros frente al terrorismo. Buena pregunta pero no sé qué responder. Esa es la pregunta del millón que dicen los cursis pero a tientas y a ciegas estamos. ¿Quién mató al lobo feroz? ¿Quién pondrá el cascabel al gato? La derecha culpa a la izquierda y ésta, desde el gobierno, tampoco sabe, no contesta y asegura no haber tenido arte ni parte en la muerte de su hermano, mientras por la Piel de Toro cunde la sombra de Caín. ¿Etarras? No tenían tecnología. Tampoco esa mentalidad demoníaca que colocó en raíles y vagones de un tren descendente de Alcalá a Madrid. ¿Qué clase de fulminante emplearon los asesinos? Tampoco están de acuerdo los forenses. Desaparecieron las huellas dactilares y los investigadores sobre el gran bocazo que retumbó hasta el parque del Oeste se topan con un muro de silencio que ha sido durante un sexenio el de las patrias lamentaciones. Flota en el ambiente una nube de intoxicación informativa que se abate sobre los españoles. Hay mucha madeja y mucho hilo pero cuando llegas al final del ovillo te encuentras con un laberinto. Es como entrar en el reino de las fuerzas oscuras. Contra el cetro de un dios saturnino que no duda en devorar a sus hijos nadie sabe con qué mira. El aire, cargado, mefítico, plagado de embustes y contradicciones de los propios testigos, hiede a conspiración. El undécimo día de aquel mes de marzo del fatídico 2004 España dejó de regir sus propios destinos porque los que rigen en el país se han hecho invisibles aunque aparentemente la autoridad viva se ejerza desde Zarzuela, Moncloa o la Carrera de San Jerónimo. Sólo de visu, prima facie. Y mucho blabla y dale que te pego a la sinhueso. Talk. Talk. Talk. Hablar y hablar pero las palabras pueden convertirse en golpes de martillo que da el sepulturero para cerrar la caja del muerto. Toc. Toc. Toc.

Se trata de una forma de hacer la guerra de una forma psicológica en plena era nuclear causando el menor número de bajas posibles- y digo bien, el menor número de víctimas- pero a base de un impacto anímico gigantesco poniendo a contribución todo el maquiavelismo porque para los que orquestan estos golpes el fin justifica los medios, de las que son capaces los gobiernos en la sombra. Aquí ya no se mueve nadie. Todos recordamos cuando mataron a Kennedy, cuando voló por los aires el Dodge Dart de Carrero Blanco, cuando Tejero entró en el Congreso pistola en mano y allí estaba José María García radiando el acontecimiento, cuando el hombre llegó a la luna, o se cayeron las torres gemelas, terrorífico espectáculo. De la misma forma, tenemos muy presente la imagen muy nítida y viva de aquellos idus de marzo. España dejó de ser igual: sin ejercito pero con mucha policía. Resignación general y aceptación de los hechos consumados. Se inauguró el tiempo de las supuestas libertades, las relaciones humanas se han vuelto más conflictivas, se abrieron las fronteras y han llegado a España cerca de diez millones de extranjeros, la nueva esclavitud, el “melting pot” hispano en plena ebullición. Barbota la olla social. ¿Explotará?

No obstante, existe la noción generalmente aceptada de que el terrorismo pues no hay mal que por bien no venga ha conjurado de momento el peligro de una conflagración nuclear. Meciéndonos a todos de paso el miedo en el cuerpo.

Recuerdo aquella mañana nítidamente. Dormitaba yo de madrugada de 2004 con la radio encendida y en la duermevela escuchaba la cantinela de la reportera. Leía las noticias una tal Parrilla que era la nieta de mi vecino el guardés, cuando vivíamos en Marqués de Vadillo, de una finca toledana y me preparaba para acudir al ministerio después de seis años de ausencia. Me había llamado la jefa de personal en un tono de ultimátum. Había sido suspendido de empleo pero no de sueldo cuando entraron los del PP y me habían mandado a mi casa. Mi situación laboral y personal era angustiosa y sin respaldos. Yo flotaba entre medias de un limbo.

-I was the dangling man.

Mi vida pingaba del vacío. Un poco más de cuerda y habría acabado en el osario de los suicidas. La Ministra de Cultura era la Hija del Ganadero. Yo me dije qué raro. La víspera había acudido a la Plaza del Rey y encontré aquello patas arriba como si se presintiese el relevo. Todas las encuestas daban por caballo ganador a Aznar pero la atmósfera en Cultura era la de demenagement. Por lo visto la Aguirre a sabiendas de que cesaba tal vez remordiéndola la conciencia quisiera ponerse a bien con Dios y tal vez conmigo. Pero en España un país donde todo es posible y donde todos los gatos son pardos se montan los tinglados de la injusticia, como estos sobre todo en situaciones críticas. Este país es un laberinto. Había movida. Aquel revuelo olía a cuerno quemado. Nunca le perdonaría yo a esa señora que ayer se disfrazó de torera por lo que me hizo. Ella representó el ápice de la persecución de la cual fui objeto. En las alturas flotaba un hongo tóxico y se respiraba un aire letal a pesar de las encuestas. Había sequía y las radios propalaban la angustia de los pantanos vacíos. Se vivían momentos tensos no sólo a causa del clima áspero sino a causa de una campaña de las elecciones generales algo atípica. Pues si no llueve, preparad una rogativa a san Marcos. Hemos sido muy malos y Dios castiga sin piedra ni palo.

Por aquella convocatoria a rendir cuentas tan de súbito y a la agachadiza asumí que en todo aquello había gato encerrado. De lo que iba a ocurrir arriba lo sabían. ¿Servicios secretos? En todo caso no serían los del Cni que andan siempre a la quinta pregunta sino aquellos tipos con gabardina blanca y sonotone que bajaban por la calle de Alcalá la noche del 23F. Eso también yo lo viví. Nunca sabremos la verdad. A fuerza de mucha información nos intoxican.

La voz entrecortada de la becaria Parrilla anunciando el choque de trenes confirmó las sospechas de la conspiración. Todo Madrid era revuelo. Habían llegado corresponsales de todo el mundo y hasta puede que se hubieran fletado aviones ex profeso. ¿Quién había dado el queo?

Todo estaba demasiado en caliente y vivo como para despertar una confusión organizada. Fui entrevistado por una cadena sueca y dije lo que me parecía a mí: no habían sido los moros.

En todo aquello intuí el montaje de una mano negra de un holocausto perfecto. ¿Por quién? Los mismos que lloraban en el duelo fueron los que levantaron la mano contra aquellos pobres conmuters inocentes. La idea no se me ha ido de la cabeza. Durante meses y meses Jiménez los Santos y otros compadres mediáticos no dejaron de atizar la hoguera de la confusión. Se puede desinformar informando por el procedimiento acumulativo. Que si las mochilas, que si las furgonetas, que si los moritos de Lavapies, que si los guardias de la comisaría de Avilés y un tal Trashorras que proporcionó el fulminante sacado de una mina abandonada de Tineo. Largo nos lo fiáis y ahí estaban los del Mundo, Bernstein y Woodward a la española, que querían atar cabos de los hilos invisibles de aquel Watergate castizo, opera bufa, sainete, si no hubieran perecido en el incidente 192 personas quedando maltrechas más de mil, en que también había fontaneros pero, ay, también doscientos muertos sobre la mesa.

Don Pedro Jota padece el síndrome megalómano del Washington Post. Quiere un scoop. Le gustan las negras. Le cogieron en un medio in medias res cuando se lo montaba con una en un prostíbulo. Un cameraman oculto en un armario grabó la escena en toda su lascivia.

Profesionalmente me parece un periodista ridículo porque España no es América pero va por la vida con complejo de numen divino de la información. Total un lío. Los españoles tuvimos nuestro 11S en aquel 11M y las cosas siguen sin aclararse. Un crimen perfecto. Demasiados alibis y demasiadas coartadas inextricables. Yo tengo mi propia teoría y la expliqué ante los corresponsales suecos. Entoné un réquiem en los altares y velatorios que se alzaron en la calle. Uno de Euskaltelevista que no escuchaba aquel kyrie desde hace mucho tiempo quedó sorprendido de la solercia y concento con que entoné aquel gorigori en latín y por toda respuesta le dije que yo había sido cura. Me vieron en la tele mucha gente. Hoy el crimen sigue sin resolverse. Ni creo que se resolverá jamás. Estamos en manos de quienes estamos. Y el que manda, manda. También en la información.

OSCULANDA

Las féminas siguen destilando veneno. Hay que ver en lo bajo que cayeron aquellas muchachas que amamos en otro tiempo y ahora son abuelas. Andan cojas, y en medio del desencanto habitando sus pisos de muchos metros cuadrados, en la comparsa de sus gatos castrados, alguna foto de familia, los matrimonios fracasados, viudas de su propio desconsuelo, añorantes del amor negro que les puso a pique de la ruina, lo que evidencia el poder del sexo.

-Arrepiéntete, cabrón.

-Yo no me arrepiento de nada. Me arrepiento tan solo de aquella chinita en Hong Kong que hacía frufrú cuando me hacía el amor.

Encima, beatas con humos y poniéndote de penitente. La culpa de todo por lo visto la tienes tú, Ulises, que sigues sin llegar a Itaca.

Le dije que no creo en la confesión auricular porque teológicamente tengo en entredicho la teoría de la exmologesis. Oh católica y cruel majestad, seguimos en las mismas. Osculanda amor tú ya no besas como solías. Te han salido bolsas en los ojos y no ves lo que te rodea pero tal vez sea mejor así. La soledad créceme por fuera y por dentro de nosotros. Pobre Osculanda, viuda solitaria en su piso de doscientos metros cuadrados, una sonrisa amarga y los ojos cargados en un ictus que me dice que todos aquellos besos que me diste se los llevó la trampa. Fueron el proemio de antelación de una vida que pudo ser y no fue. Acaso estaba escrito. Fue la voluntad de Dios. No nos hicimos daño el uno al otro y las dulces horas de junio y de mayo idas y venidas por el valle de Talamanca hoy al recordarlas no producen ningún escozor, solamente melancolía. Paremo sigue vendiendo libros en su alguarín infame y yo vendí aquella vieja maquina de escribir con el tablero que inventara Wetereng. Ahora soy propietario de un ordenador portátil. Pulso cada una de las fichas del teclado en la esperanza de que tarde o temprano la verdad se hará hueco, Osculanda amor, aquella moza de rumbo que hoy es abuela. La que tuvo retuvo.

Parejo Paremo alza su gario terrible y al pasar por el resayo a la sombra del gran edificio con los paramentos de mayólica yo le hago un corte de manga. Está muy gordo y se toca con una churrupitosa visera y casi no le tapa el culo su inmenso mandilón. Ha parido una gata y su mujer, que es una vieja fea con cara de vagabunda alcohólica les pone un platito con sopas de leche sobre la acera para que los michines de la camada coman. No cierran todavía la tienda aunque ya les queda poco. Paremo es rátigo todo él un rátigo con látigo. Alguna mañana utiliza su fusta para espantar a los buitres. Negocio al por mayor. Parejo Paremo es el sepulturero de muchas ilusiones literarias. Es el tendero de ideas de segunda mano. En su garabito fenecen los sueños de los poetas. Maldigo a este pariente de Juan Simón que trata al personal a batacazos. Su padre creo que era un sargento de caballería.

-Nada de sargento. Cabo primera de la Remonta.

-Mejor me lo pones y a Paremo Parejo que le quiten los galones y lo hagan soldado raso.

De estas zozobras mías cuan poco tú sabes, Osculanda, amor.

LIBRO SOBRE EL FRANQUISMO

Franco y los Judíos. Salvó a muchos hebreos pero decir esto hoy por hoy y tal y conforme están las cosas suena a herejía pero me remito a los documentos y a los tumbos. La letra muerta es un testimonio y delata a unos cuantos. No quieren oír. Están sordos. El juancarlismo reniega de sus orígenes. Creo que el Señor me ayuda a pechar con esta galerna de dificultades. Mi frágil barquilla siempre a punto de naufragar hiende proa y sale a flote. Sálvanos Señor que perecemos. Seguiré escribiendo. Algún día se esclarecerá la luz. Creo en la pasión y muerte N.S. Jesucristo. En el Amor. En el perdón en el progreso pero esta nueva teoría cohonestada por los últimos papas niega la mayor. Acaso el Vaticano para complacer a sus enemigos esté inmolándose en un trágico harakiri. Tal vez Wojtyla Kratz fuese el anticristo. Otros curen del gobierno del mundo y sus monarquías Yo mientras tanto saco el azadón y cavo en el jardín. Hay que limpiar las malas hierbas, quemar hiedra, tronzar algunos palos, podar. Ya está próxima la primavera y aquí estoy yo fumándome un “Don Tomás” después del cafecito mañanero. Se fue el cansancio al levantarse de días atrás.

Este invierno no ha cesado de llover y de nevar. Ha sido una estación invernal como las de antiguamente. Y Delibes se muere. Nunca fue Delibes santo de mi devoción. Pienso que es un escritor menor. Un tipo muy de derecha, manierista en lo del estilo. La sombra del Ciprés es alargada es una novela floja. Lo mejor y más acertado el título. Pero con ella ganó el Nadal y la escribiría como el que prepara unas oposiciones a notarías. La cosa resultó. Cría fama y échate a dormir. Pero ha sido un autor desigual. Con algunos aciertos como el Disputado voto del señor Cayo y otros fracasos como Siestas con viento del Sur escritos cuando su animo estaba atenazado por la depresión. En el 98 le operaron de un tumor y al pobre escritor le salió la hoja roja.

No me identifico como castellano con los palurdos que él pinta y describe pero esto a muchos les sonará a herejía. Subo por detrás de la gran casa con los frisos de Mayólica y allí está toro sentado cuidando su parva. Rátigo. Me insulta. Guardo silencio. Soplón. Espía. Marido de una mujer fea y lenguaraz. No hay que hacer caso. Sin embargo le compro dos libros por 3€. Menudo pájaro. Pienso en que Toro Sentado. Al que tambien llaman Peremo el del mandilón no es más que una sombra, un espectro que aun vaga apostado en la verja del jardín reliquia del pasado y de los tiempos de la inquisición. España negra y cañí. ¿Y pensar que estos eran los míos? Otra gran decepción como la de Osculanda que cuando tenía 20 abriles me largaba besos al por mayor. Aquellos besos aquellos libros la trampa se los llevó.

lunes, 13 de abril de 2020

9 de mayo día de la victoria

En conmemoración de la victoria de la Unión Soviética en la segunda guerra mundial, el 9 de mayo de 1945 cuando se rindió Berlín después de una de las batallas más cruentas y heroicas por ambos bandos contendientes de la historia el pueblo ruso rinde memoria a sus caídos. Que fueron cerca de treinta millones.

La población moscovita se echa a la calle luciendo muchos una escarapela o cinta de rayas amarillas y negras. Es la cruz de san jorge. El negro simboliza a los muertos y los lutos y el amarillo el fuego y el humo.

Los rusos denominan a esta solemne fecha pobeda dien o día de la victoria. Personalmente, me gusta lucir en el ojal la cruz de san Jorge como tributo de admiración al heroísmo, la abnegación, el temple artístico y la bondad del pueblo ruso y su cultura que me inspira un cierto optimismo y es una estrella polar que nos guía a muchos españoles en esta noche de crisis.

Cuando Europa y nuestra patria parece haber perdido el norte nos queda el consuelo de leer a Chejov, escuchar los coros de Mussorgsky o la incomparable polifonía de la divina liturgia eslava o presenciar por la web el desfile de la plaza roja cuando los aviones de combate parecen casi perforar en vuelo rasante la cúpula de san Basilio, o marcan el paso los abanderados de los insignes regimientos precediendo al estruendo de los tanques cuyos relejes hacen gemir los adoquines del pavimento de la famosa plaza. Rusia es fuerte gracias a dios y heroica por más que el hecho les siga desagradando a muchos de mis colegas para los que propalar mentiras y calumnias contra Putin parece formar parte del afrecho del pesebre con que los ceban y untan ciertos plutócratas sectarios. Europa y España dan risa.

A lo mejor quien sabe tienen que venir a rescatarnos los rusos de las garras de la tiranía de este capitalismo del pensamiento único, los corretajes financieros, los ukases de Bruselas o las veleidades de los bancos como ya hicieron hace tres cuartos de siglo.

El pueblo de la resurrección tiene un carácter mesiánico que como san Cristóbal carga a sus espaldas con los pecados del mundo.

Mi enhorabuena a los jóvenes que sueñan en el futuro, y mis duelos por los que vertieron su sangre en la guerra patria y mis deseos de que el Arcángel san Miguel no deje de su mano y lo tenga bajo sus alas al presidente Putin que ayer fue proclamado presidente para un nuevo mandato. Vladimir es no ya meramente un gran político sino uno de los grandes hombres de estado, uno de los pocos, yo creo que el único, que hay hoy en el mundo. Dobre dien. Que pasen un buen día.

martes, 08 de mayo de 2012

07/08/2007 después de las conmociones

Tras las conmociones del viernes de dolores – las profecías empezaron a cumplirse en los meses que aguardan a la gran traición- ojos claros pero turbios se despacha a sus anchas en sus instintos e institutos de venganza (give me more. Calixta la novia que tuvo neozelandesa con su cara de kivi y su voz atiplada de cupletista pelirroja le gritaba aquella frase imponente, Moisés bajó del Sinaí con las tablas de la ley en mano, y yo sólo soy un pobre mortal, mientras hacían el amor en la scullery de su piso con derecho a cocina junto a la estación de metro de Earls Court en Londres. Oh Emiliano dame más. Me he quedado sin tralla “Me dejaste a buenas noches”. Calixta criticaba la forma inconsiderada que tenía Emilio de hacer el amor y su engorde. Se había comprado unos pantalones en Marks&Spencer que le daban un aspecto payasil muy holgados de cintura y desde entonces le puso el mote de Emiliano Pantalones. Eran grises como la luz de atardecer que iluminaba su penthouse de soltero en la calle Jardin de las Flores entre Fula y Oca Brompton Load. Tenía yo ganas de huir y me uní al gran corro de la desbandada. Me producía una cierta tristeza Ya verán predicas incriminatorias, precitas instancias. El personal no quiere saber nada de nadie ni de nada. No me cuente usted su vida y en ese grado de insolidaridad estamos llegando a los tiempos del 36 cuando los madrileños en aquel otoño sangriento se paseaban por la Avenida del Quince y Medio (Gran Vía) donde la zona de una de las aceras la de Telefónica estaba batida por los obuses nacionales con un cartel en la solapa que decía: no me cuente Vd su vida, ya me la sé. El amor en tiempos de cólera que dijo un cursi pero yo voy a lo mío. Me siento al volante y tira millas. Venga radiales, duro que te pego horizontales de encintado vial de raya continua. ¿Te motiva? Es el cansancio aquel que te afligía como cuando viajabas desde Essex a Yorkshire. 180 millas en la A1 en tu mini de color rojo. Parabas a tomar un café en un pimpi y a hacer pis. Cuando un pueblo es marrano, eso queda muy consignado en los servicios de las fondas en el camino real. Y los ingleses son unos cochinos, pero los franceses lo son aun más y los portugueses para de contar. Todo el país es como si le olieran los pies. Huele a Fátima y a milagro. A melancólicas cuerdas de fado. Cierto la tristeza tiene un color no puedo hablar no me entienden acaso sea muda. No me cuente su vida oiga que es muy triste no venirme con milongas. Llevamos unos cuantos años con las brigadas del amanecer haciendo de las suyas y no es el cartero que viene a traernos un giro o una carta certificada sino el polizonte o el comisario que llega a ponernos una denuncia y nos ruega vellis nolis acompáñame amos anda... pero tú que te has creído... predicas infernales... ese doctor de las mañanas de la tele que debe ser del hopos pues lleva años y años en antena no para de hablar de cáncer... harte el encontradizo o el advenedizo que tú no te enteras leñes que ellos piensen lo que les de la gana... tan tan.. ¿Quién? Abra. Un registro. Es usted ulanito de tal.- yo soy domingo García Sabell el jefe. Tenga la bondad de acompañarnos. Aguarde que me ataco los pantalones. ¿Puedo ir al baño? Pues tendrá que hacérselo por el camino. Puro tramite. El del mosquetón que te observa por la mirilla del mingitorio mientras que tú evacuas tu vejiga. Una triste saca. Un maldito paseo al amanecer. Billete de ida al reino del iras y no volverás. De los sencillos y de los torpes es el reino de los cielos. Esa facultativa de ojos claros y el culo gordo que archiva su ira y se pasa el día entero zampándose tarrinas de chocolate. Por eso el culo se le ha puesto como un balón. Facultad de que decía vuesa merdé. Reñidas oposiciones y hoy tocan a fajina. El corazón amante. Caballero a sus manos y señora a sus pies. Escucho en la distancia el largo pitido del tren. Pican al timbre una madrugada de aquel verano en un inmueble de la Red de San Luis y ya digo no es el lechero. Nos devoramos unos a otros. Nos fagotizamos con tanta guerra civil.- fotos trágicas el máuser en alto. El mono azul y la guerrera postinera recogen mal los abultamientos de los senos de aquella bella miliciana y un falangista en la cárcel de san Antón se le escapó un piropo a la vista de su verduga: niña, te quiero tanto que contigo en el pelotón no me va importar acudir al paredón, será una muerte dulce. Subían hacia Cibeles desde el palacio de buenavista y de gobernación las camionetas del ejército de la verdad. Un comisario se llamaba Dapena y nos van a liquidar igual que conejos. Fue e3l que dijo este sobra pues sí sobra claro que sí. Lo malo es que había mucho más jefes que indios y los que maulaban y coloquiaban que ya no se les pone Golda. En los tiempos de la gran duquesa leonesa yo me lo monto con la señora Maqueta ale. La Política no interesa y el que escribió el estatuto prostituto se da aires de compinche y fuego fatuo. You dont tell me fibs. Pero si eso es el placer de contra en eso precisamente está el misterio y la maula. Mañana es domingo de ramos y arranco pa Segovia de estampida. Mis huidos y mis circunvoluciones tienen bastante miga. El skyline de la ciudad donde yo nací me tranquiliza pero es para ponerse muy sentimentales sino para precaverse. ¿Vienes pa muchos días? Sólo a las procesiones, Fuencisla. Las hermandades, los cristos rotos, el entierro de los gascones la torre de san justo proyectando su sombra en viernes santo contra la luna el rumor lejano de las aguas del Rasemir, el bamboleo de los pasos un cirio que arde y otro que se apaga al penetrar en la zona de corrientes del azoguejo que nosotros denominábamos el arzobejo. El diablo que aparece a lo lejos con su tridente. La banda del regimiento marca el paso y los gastadores estallan sus botas contra el cemento de la calle. Alguien con voz de borracho se arranca por una saeta. Sin belleza no puede haber misterio. Tampoco cristianismo se acerca la Venus victrix con su rozagante manto de dolorosa que porta en la mano un arrastrapeplos. Todo esta bien drapeado por el que hizo el planteamiento pero en esta noche hay alguien que nos estorba, las fichas parece que se mueven y bailan los datos pero todo en esta atmósfera respira intensidad y tiene lo que los alemanes denominan spanung. La novela es un concepto musical y eso mismo lo tiene ahora mismo mi ciudad. Me arrojo de cabeza me sumo en el oleaje de los recuerdos a la busca de una cierta congruencia y del hilo de la fábula. Las trenzas de Ariadna y su rubia cabellera las llevamos recogidas en cintas multicolores. Me multiplico, he de hacerme ubicuo y gozar del don de la bilocación con que el Señor favoreció a algunos de sus determinados siervos. No he de tomar las cosas ab ovo, ni tampoco perder la calma. Tengo que perderme en fárragos de burocracia mientras las mucamas romanas esperan el autobús en la parada de mi barrio cuya marquesina se ha convertido en objetivo de los gamberretes. Lo expliqué en un artículo que este vicio moderno de las tribus se denomina clastomanía, un vicio como otro cualquier, tan respetable, verbigracia, como la del millonario que vive en los chaléts de abajo, los que vierten al río y que rebusca en los cubos de la basura y los contenedores, aquejado del mal de Diógenes, acumular y guardar en el nido igual que las cornejas, pues eso. Ayer le vi al viejo bajar la cuesta de los álamos subido en una bicicleta de carreras que seguramente no mercó en la tienda, sino que es una de los muchos testimonios de su pasión por la rebusca. Ser y tener. Tanto tendrás tanto valdrás. Los romanos tenían una cierta pasión ordenancsita. El papado por ejemplo es una constitución carolingia y la Iglesia como la literatura y su pasión por los cilicios y las torturas mentales un cajón de sastre. Luego vinieron a perfeccionar el sistema los visigodos con sus corregidores, bailíes, paciarios y el uso del sello y el balduque en los documentos oficiales. Desde entonces todos los clérigos son funcionarios. En realidad es lo que debieran ser los curas. Limitarse a su misión de funerales, bautizos y matrimonios y poner nombres en los libros de registros. Cuando se salen de esa misión especifica ya empezamos todos a mear fuera del orinal. Clericus del griego “kleros” que no quiere decir otra cosa que patrimonio. Los límites son pues mucho más modestos que nuestras pretensiones y si nos ciñéramos a la línea, si fuésemos un poco más modestos, las cosas empezarían tal vez a ir un poco mejor. Lo que pasa es que hasta el siglo XVIII trono y altar fueron unidos y no andaríamos metidos en equipolencias tomistas ni de discusiones a gritos en las salas de grados