EL SIGNO DE LOS TIEMPOS

 

Al paño de Segovia lo llamaban limiste archifino. Son gente muy avezada con pinta de paletos, algo taimada y un poco sabuesos con un olfato agudísimo para oler la tostada, para percibir el signo de los tiempos en perpetua mudanza. Apodaban los romanos a tal fenómeno signa temporum. Los germanos  zeitgeisty; Soloviev “znamenia bremia”. el de la paz gracias a la denominación universal de poderes ocultos que ocasionarán las aleyas o movimientos migratorios masivos

Entre los teólogos que estudian los cambios de la Iglesia antes del Apocalipsis habrá tres tiempos.

El del Padre (Antiguo Testamento) el del Hijo (Evangelio hasta el siglo XVIII) y el del Espíritu el de la industria pesada, los nuevos inventos automóvil, teléfono, tecnología, adelantos que hacen la vida del hombre más llevadera. En él estamos.

Para los entendidos en cristología hay un Cristo que fue el cordero vivo de las Catacumbas y de las persecuciones, un Cristo arquitecto constructor — el que se refiere al de las catedrales románicas, góticas del medievo— otro músico el de la polifonía; armónica de la liturgia gloriosa; otro médico que cura las enfermedades: Fleming, Koch, Pasteur. Habría un cristo mecánico viajes apertura de la navegación a otros continentes de la tierra fuera de los límites ecuménicos, con la colonización americana y Africa negra.

 El último sería el de la gran reconciliación que los rusos denominan “bolshoi primirenia” o gran reconciliación. Sería el “Xto ciberneticus” el de la comunicación instantánea, la Red, el descubrimiento de nuevos planetas en el sistema solar, Armstrong pisó la luna.

Es un cristo convulso en pugna con el anticristo, que llora tras la música estridente del rock y del rap. Ello supone, con todo y eso, una demostración de que el Hijo del Hombre está vivo e instalado en la historia, como en lo alto de una mandorla mística del pantocrator bendiciendo compadecido a una humanidad dolorida sujeta al pecado y las debilidades de la naturaleza y al imperio de los sentidos, lo cual abona la tesis de que Jesús vencerá al diablo. Los que siguen sus enseñanzas serán bendecidos, predestinados.

Los que rechacen su mensaje irán al fuego eterno, serán malditos, préditos.

Nadie para percibir estos cambios como el pueblo judío que tienen un oído y un olfato muy fino como los paños de Segovia y en parte sus profetas y sus sabios serían los agentes de tales cambios.

Parece haber sido así: Einstein, Freud, Marx. Sus clarividencias nos abocaron a un mundo nuevo y difícil en que nos tocó vivir. Por lo demás, no olvidemos que pese a nuestras mermas y desgracias Dios está arriba, incluso desde el ojo mágico de Internet nos vigila. Por mucho que para algunos de nosotros tales mutaciones hayan supuesto motivo de escándalo y desesperación a gentes de mi generación. Éramos analógicos y nos hemos vuelto cibernéticos

al glorioso san martin patrono de membibre de la hoz

 ESCUCHO EL ZUREO DE LA PALOMA MIENTRAS SE ARRULLAN LOS PALOMOS Y LOS TERTULIANAS LARGAN Y GARLAN SUS ESPICHES.

 

¿Gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca, la chica del autobús iba con un cartapacio camino de la universidad y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapaginas llevaba un condón. La vida no es seria no demasiado serio y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mi me recordaba al gran inquisidor de Dostoyevski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos.

Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clérigos con chafarinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres.

Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las Ánimas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa que todo lo tapa.

Una buena capa todo lo tapa y un día es un día, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. Era san Martin un manipulario de la caballeria romana que un dia se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagon o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus (aquí estamos para lo que haga falta) y al combate le seguían las mesnadas. Los pilori haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. Detrás la infantería con la emsis o espada cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como joder mocosuena mocosuenae. No hay polisemia que valga que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó.  Entendístelo pues muy bien.

Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adonde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica laica judaica. ¿Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el hígado un poco revuelto

 

 Cazcarrias resbaladizas

 

Engordales la mugre a estos tíos. Esta memocracia en su periodismo barriobajero sólo se fija en las bajas pasiones, cultiva los instintos sanguinarios hay que matar al prójimo. El Caso aquel periódico de los viejos tiempos franquistas marca su pauta. Es su transversal deontología. Sales a la calle acojonado. Yo bajo los ojos. Me duelen ciertas miradas. Han hundido al Kursk en la mar de Murmansk. Toda la tripulación de 117 marineros duermen bajo las aguas. Respirase aire mefítico de algarada. Y hará poco los británicos dispararon un torpedo contra el submarino argentino el Ara que también hundieron. La mentira es un arma de guerra; propaganda ensangrentada y ahí está Trump medio trompa y apodíctico, voz de eunuco, el índice arriba tiene cara de borracho cultivando un oráculo descangallado, parece un sermoneador metodista. Su furor balístico estriba en su impotencia sexual. Como no se le tiene el asunto, la va liar parda y hala a disparar misiles contra los Altos del Golán. Trump Trompa mira con los ojos inyectados en sangre como todos los tiranos. Cristo Jesús por qué te alejas. No escuchaste nuestras plegarias.

Es la hora de la bestia y los malos ganan siempre la partida pero como es la campana así será la badajada. Las radios autonómicas descargan su viraza come-mierda. Los flujos de vientre de las privadas y los vaginales de las camas  parlamentarias suben el nivel de las sentinas y la Carmena no se limpia el culo tiene palominos en las bragas. Madrid huele mal. El calvo de la Griso doña Susana  La catalana acaba de hacer una descarga. Es la marca de la casa los turdos de Antena 3 cada mañana. Son como los canes de Zorita pocos y mal avenidos aunque mucho cagan, alzan la pata por las esquinas y no hay quien dé un paso por las aceras polutas de eyecciones perrunas. En España nos desayunamos sapos y luego salimos a la calle a pisar plastas.